Я пишу тебе письмо, в надежде. что ты ответишь...
Но ты молчишь... И это правильно...
Просто мне так много хочется тебе сказать и каждый раз я замолкаю.
Я звоню, но говорю все что угодно, кроме того, что хочу сказать...
Почему мне так важно, чтобы ты это знала? Потому что ты дала то, что много лет искала в людях.
Вера.
Но я боюсь до сих пор. Потому что отголоски прошлого очень сильны для моего разума.
Боль, которая была позади, напоминает о себе.
И каждый мой неверный шаг режет меня. Режет раны, которые не могут зажить.
Почему я не могу тебе сказать, что ты источник? То, что после встречи с тобой оживаю. Хотя все равно не на долго. Но могу сделать шаг.
Не сказанные слова на губах. Не сделанные действия в действительности. Я зажимаю себя в кольцо.
Ради того, чтобы было все в гармонии. Чтобы было хорошо.
Вдох-выдох. Я долго не могу признаться себе в том, что хочу тебе сказать... И это меня тревожит.
Мне иногда порой не хватает с тобой разговора наедине... Как тогда...
Но просить тебя о приезде - это не правильно. Точнее попросить можно, но ты все равно занята...
Когда пишу письмо с просьбой, я часто знаю ответ...
И мне грустно. Потому что реже пишу просьбы. Реже хочу слышать ответ.
То. что мне нужно, я не хочу тебя просить. Потому что у тебя не хватит сил. А у меня не хватит смелости это просить...
Пусть останется дружба между нашими мирами...